La historia del poeta salvaje que nunca me atreví a ser.

Lo admito. Pude haberme entregado a la bohemia con más ahínco.  Al viaje con más libertad. A la irreverencia con menos tacto.

Pude haber llegado más hondo en el vaso.  Haber negado la tiranía del reloj.  Explotar la ferocidad contra mis enemigos.

Pude rendirme a la escasez, también sucumbir a la abundancia, incluso a la falacia del término medio.

Pude haber ardido, asesinado, adornado las paredes con mi sangre en forma de versos alucinados.

Pude incluso con la pendencia entre el ego y el pude, pero no me atreví.

Quizá los momentos me anticiparon.

Quizá el personaje hubiera engullido al hombre y nadie hubiese logrado contar su historia.

Quizá me di cuenta que lo único salvaje de un poeta es su voz.